Critique

Tout ça c’est des rêves en cascade,

Elle ne m’en voudra pas si j’ironise.

Devant nous,

Une foule absente de fièvre

Mièvre, apathique

Une foule qui marche ou crève

A la baguette des discours médiatiques.

Demain, il faudra trotter droit

Pour que la farandole se soulève.

Pourtant…

Où sont passé nos anciennes idoles,

Nos parterres d’étoiles,

Nos idylles ?

Voilà le rêve, encore,

La critique acide,

Mais à quoi bon se relever ?

Demain,

Il faudra emmerder la vie.

La vie et ses brouillons !

Vivre sans laisse, sans liesse,

Dans le bouillon

Là où s’enlacent

La vie qui se suicide,

Le cœur qui tremble

Et le fleuve qui fuit !